martes, 4 de agosto de 2020

MARTES 4 DE AGOSTO DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, BALAM RODRIGO



DESDE EL ACTUAL CONFINAMIENTO, LA CASA DEL POETA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE" DESEA ACOMPAÑAR A SUS AMIGOS, COLEGAS Y MIEMBROS DE LA COMUNIDAD LITERARIA Y POÉTICA CON POEMAS DE AMIGOS DE ESTA INSTITUCIÓN.


18°07'34.1"N 94°29'01.4"W (Coatzacoalcos, Veracruz)

Quise ser cantante de corridos,
pero ya no canto, migro sin descanso.

Sólo sé que no soy mudo.

Lejos de Centroamérica, me quedé sin voz.

Me atraparon en Coatzacoalcos los zetas,
los de la letra última, la que no es ni el alfa ni la omega,
sino aquella con la que se escribe en México,
con mayúsculas, el nombre de la ira.

Cuando me vine de mi tierra El Salvador /
con la intención de llegar a Estados Unidos /
sabía que necesitaría más que valor /
sabía que a lo mejor quedaba en el camino […].

El cantante, aquel que soy, que era,
ahora muerde silencio,
puños de llanto, tierra negra,
sangre coagulada por estrellas.

El cantante se ha quedado sin lengua,
sin cabeza.

Lo único que no me decapitaron
fueron las palabras,
aunque también las desangraron.

Y aunque no es mudo,
el cantante se ha quedado sin voz.

En Guatemala y México cuando crucé /
dos veces me salvé me hicieran prisionero /
el mismo idioma y el color reflexionen /
cómo es posible que me llamen extranjero […].

Me quedé aquí, en este suelo, lejos del río Lempa.

Me quedé sin vos,
mi amada Centroamérica.

BALAM RODRIGO

lunes, 3 de agosto de 2020

LUNES 3 DE AGOSTO DE 2020. JOSÉ VICENTE ANAYA 1947-2020


LA CASA DEL POETA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE" LAMENTA PROFUNDAMENTE EL FALLECIMIENTO DEL POETA



JOSÉ VICENTE ANAYA


AMIGO QUERIDO DE ESTA CASA

martes, 28 de julio de 2020

MARTES 28 DE JULIO DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, MÓNICA NEPOTE.

DESDE EL ACTUAL CONFINAMIENTO, LA CASA DEL POETA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE" DESEA ACOMPAÑAR A SUS AMIGOS, COLEGAS Y MIEMBROS DE LA COMUNIDAD LITERARIA Y POÉTICA CON POEMAS DE AMIGOS DE ESTA INSTITUCIÓN.

Campamento de verano

No hables, me dices.
Es que hablas mucho
aseguras.
Es que muchas palabras salen con locura, causan vértigo
reflexionas.
Eres parlanchina
eres campo de verano
esas palabras distraen
esa no es la batalla
los golpes y la valentia que conocemos, admitimos.
Eso que haces es el aparte 
no es exactamente anteponer la razón
pensar y tensar el poema
eso, es más bien distraído descuidado.
nN tienes las herramientas adecuadas, es que mira
es tu cuerpo, posiblmente,
es que dime qué mujer, decepcionas.
Grandes palabras son cosa de hombres.
Silencios como dice el sabio
silencio es de quien sabe
callar lo que no sabes
y piensa, recuerda
no sabes tanto. 

Vuelvo al sonido entonces,
del corazó que me arrastra, al sofoco de la voz.
Vuelvo a cerrar la fila porque cierto
acá no queda más que esto, vértigos sí,
vértigos de decirme y decirnos:
abuelas, madres, hijas
buscadas  buscando
rostros silenciados desde el fondo de las mantas.
Mujeres interrumpidas por los pensadores
como si la palabra de nuestras gargantas no hiciera filos o cantos.

Mónica Nepote

martes, 21 de julio de 2020

MARTES 21 DE JULIO DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, DANIEL TÉLLEZ


DESDE EL ACTUAL CONFINAMIENTO, LA CASA DEL POETA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE" DESEA ACOMPAÑAR A SUS AMIGOS, COLEGAS Y MIEMBROS DE LA COMUNIDAD LITERARIA Y POÉTICA CON POEMAS DE AMIGOS DE ESTA INSTITUCIÓN.

[Calle Téllez]

Tengo cinco años y estoy parado en esta arteria,
es el barrio de Pacífico y el comienzo del veraneo
a los vaticinios del abuelo.
Me advierte, con una menta en la boca,
que en lugar de este páramo indeciso,
una muralla de bloques de viviendas
dentro de siete lustros,
iluminará la vía dolorosa hacia Atocha.
El abuelo no se equivocaba.
Ahí donde las mezclillas puestas a secar,
anticipan el viaje hacia el Túnel de la Risa,
el destino engulliría la cercanía
y horadaría el corazón
de aquel felino domesticado
que embuchaba las palabras del abuelo
como si raíces tuvieran.
Y ahí no había nadie.
Toda noticia
para entrar al redil del corazón de la Castellana
hoy, viene de un halo.
El tren aminora la marcha
y del paisaje laico que se introduce por la ventanilla
ahora, olfateo la cicatriz de la recta final
aterciopeladamente dolorosa, como el estibador que en
el muelle
recibe la puntilla en el único ojo que mira.


Daniel Téllez

martes, 14 de julio de 2020

MARTES 14 DE JULIO DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, MARICELA GUERRERO.



DESDE EL ACTUAL CONFINAMIENTO, LA CASA DEL POETA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE" DESEA ACOMPAÑAR A SUS AMIGOS, COLEGAS Y MIEMBROS DE LA COMUNIDAD LITERARIA Y POÉTICA CON POEMAS DE AMIGOS DE ESTA INSTITUCIÓN.

Furias[1]

Maricela Guerrero

En ocasiones —irregulares, imprevisibles y recurrentes— a la menor provocación
me viene un enojo ancestral, telúrico, inmarcesible,
un enojo Hulk, marca Medea,
Aquiles: arde Troya,

se arma la Gorda —literal y metafórico— explosión,
chispas:

digamos —a veces— pequeñeces
digamos: migas de pan, fracciones de segundo exponencialmente acumuladas:
retrasos, siempre se está tarde, y hay que estar,
pertenecer, enredos de motivos, tardanzas:
furias rodando a toda velocidad por mis entrañas,
furias halladas por mi mal,

piedad, serenidad, paciencia,  a veces: respirar
centrarse, mirar el jardín interior,
amarrar los doberman, cómo decirlo:
acumulaciones.


[1] Se llaman nebulosas, Fondo Editorial Tierra Adentro, México, 2010. (FETA, 409)

martes, 7 de julio de 2020

MARTES 7 DE JULIO DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, ALEJANDRO TARRAB



DESDE EL ACTUAL CONFINAMIENTO, LA CASA DEL POETA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE" DESEA ACOMPAÑAR A SUS AMIGOS, COLEGAS Y MIEMBROS DE LA COMUNIDAD LITERARIA Y POÉTICA CON POEMAS DE AMIGOS DE ESTA INSTITUCIÓN.


VIDAS

Mi campo cruel, la visión de lo que desprecié:
la verdadera conservación, la gente compañera y acompañada,
las corrientes de agua que sentimos y profanamos con los ojos cerrados,
la mujer murciélago, el hombre murciélago de rodillas, ante la muerte
y la respiración de la muerte cualquiera, que es siempre
la muerte y la respiración de la muerte del primogénito, del héroe que vio de frente
y ahora puede enseñarnos: la muerte no es la muerte ordinaria y prostituta.
La agonía, el miedo a la cosa, es el final y no la muerte.
Toqué, al fin, como ustedes, tú y yo y él, lo respirado,
el legado de horas con sus días en cada segundo,
con sus cientos de árboles y florecimientos
en cada segundo, la improvisación y el descubrimiento,
el dramatismo inaudito. La obra inservible:


Vidas
Quiero decir me, con mi voz “débil” como es, en el confín de lo lejano,
una radio-conferencia sobre la radio y nada más.
Escuchar mi voz “débil” como es, transformada,
electrificada por la magia de la ciencia. Escuchar escucharlos
mi voz “débil” como es, tocada por la estática.
Quiero decir quisiera con esta voz deshecha, agredida
por un autorretrato. Figura de mí, construida por mí, mil veces,
y por algunos congéneres, quiero decir malasratas.
Escucharlos replicar me: tu voz “débil” como siempre ha sido.
Sólo ahora magnificada, arrojada hacia el confín de lo lejano.


ALEJANDRO TARRAB

martes, 30 de junio de 2020

MARTES 30 DE JUNIO DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, ROCÍO CERÓN.



DESDE EL ACTUAL CONFINAMIENTO, LA CASA DEL POETA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE" DESEA ACOMPAÑAR A SUS AMIGOS, COLEGAS Y MIEMBROS DE LA COMUNIDAD LITERARIA Y POÉTICA CON POEMAS DE AMIGOS DE ESTA INSTITUCIÓN


Divisible corpóreo
por Rocío Cerón


i.
Palabras no dichas o palabras como cuerpo. Enunciado y despliegue sostenido de sobrevivientes. Salvaguarda de memoria conjunta en un puro existir herido.


ii.
A tientas, con la punta del pie, en la fragilidad de la envoltura o la piel que lame heridas, se desenvuelven los plisados de un gesto. Todo cuerpo remite a un abismo, temblor de mano y palabra.


iii.
Manto de aire, erudición de piel ante canto. ¿Qué muere en células, en corvas, en cuerpos afincados en lechos? Bajo la mirada de una mujer, ese hombre desata el viento.




iv.
Perturba el silencio sólo si, sólo si. La belleza reside en guardar ese primer olvido. Ese tedio. Sobre el abismo se acuna la espera. Memoria subcutánea, casi femoral, donde la palabra aquí –vacío de estancia y asidero– se ata a la garganta y libera.