LOS INVITAMOS AL TALLER DE LA POESÍA COMO TRABAJO LIBRE QUE IMPARTIRÁ ÓSCAR DE PABLO.
¡LOS ESPERAMOS!
lunes, 21 de septiembre de 2020
martes, 8 de septiembre de 2020
MARTES 8 DE SEPTIEMBRE DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, EVA CASTAÑEDA.
DESDE EL ACTUAL CONFINAMIENTO, LA CASA DEL POETA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE" DESEA ACOMPAÑAR A SUS AMIGOS, COLEGAS Y MIEMBROS DE LA COMUNIDAD LITERARIA Y POÉTICA CON POEMAS DE AMIGOS DE ESTA INSTITUCIÓN.
Tu teoría
sobre la irrealidad del presente. Cuéntame:
Eva
Castañeda
Después
de tantas revueltas y guerras del siglo, un repaso por la violencia, tú
contándome la historia de la revolución y que el imperio más poderoso será
el que más brille: tú diciéndome come fresas con chocolate que aquí están.
Ya viste que las cortinas están abiertas y afuera es lo que es. Piensa:
geográficamente nos ha tocado vivir en un sitio cuya ebullición no para, todo
el tiempo algo detonan. Por eso mejor pon tu dedo en esta línea y después
mírame bien. Tu mano en el mapa. Tu boca revelando a mi cuerpo como el lugar.
Llegamos.
Sé
compasiva como la justicia que no llega por más que se busca.
Restablece
lo que la memoria no debe olvodar:
sus
gritos, la desaparición, el saqueo, las mentiras. Este país.
Aquí
estamos: yo la más fuerte, tú la más hermosa.
Podemos
ser él, eso no importa.
Aquí
estamos en pleno siglo XXI.
Explícame
cómo se hace.
martes, 1 de septiembre de 2020
MARTES 1 DE SEPTIEMBRE DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, CÉSAR CAÑEDO.
DESDE EL ACTUAL CONFINAMIENTO, LA CASA DEL POETA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE" DESEA ACOMPAÑAR A SUS AMIGOS, COLEGAS Y MIEMBROS DE LA COMUNIDAD LITERARIA Y POÉTICA CON POEMAS DE AMIGOS DE ESTA INSTITUCIÓN.
Me da
seguridad ser el último en dormir.
Esa certeza de que
el que duerme al último
pensará mejor las cosas
y podrá retirarse
cuando lo que nos une o nos separe
esté dormido.
Dormir contigo siempre es una
primera vez
y a mí me incomoda siempre el primer
sueño juntos.
Mi brazo se acalambra,
debo obligarme a que mi respiración
no te despierte,
dejar de ser para que tu sueño
exista.
A veces pienso que es mejor dormir
lejanos y en extremos
para que sea más fácil ese
recorrido juntos.
Acaso el saber dormir con otros
sea un secreto
que las parejas más fuertes no
comparten.
CÉSAR CAÑEDO
viernes, 28 de agosto de 2020
VIERNES 28 DE AGOSTO DE 2020. REAPERTURA DE LA CASA DEL POETA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE"
A
partir del 1 de septiembre, los esperamos en la Casa del Poeta “Ramón
López Velarde”, en el Museo dedicado a la figura del poeta y en la Biblioteca “Salvador
Novo y Efraín Huerta”.
Hemos
dado los primeros pasos para hacer de estos espacios, espacios seguros que son
suyos, y en los que como siempre, tendrán un trato personalizado.
La
Casa del Poeta “Ramón López Velarde” es un oasis en la ciudad que apoya el
programa cultural de la misma. Nuestros visitantes serán recibidos de manera
segura, sana, cuidadosa y responsable ya que hemos trabajado protocolos para la
seguridad de todo aquél que nos visite.
Sabemos
que la poesía, la cultura, la historia, son parte fundamental de la salud
espiritual de las personas y es por eso que los animamos a venir y nutrirse de
poesía, de cultura, de historia y de la figura de Ramón López Velarde.
martes, 25 de agosto de 2020
MARTES 25 DE AGOSTO DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, PAULA ABRAMO.
DESDE EL ACTUAL CONFINAMIENTO, LA CASA DEL POETA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE" DESEA ACOMPAÑAR A SUS AMIGOS, COLEGAS Y MIEMBROS DE LA COMUNIDAD LITERARIA Y POÉTICA CON POEMAS DE AMIGOS DE ESTA INSTITUCIÓN.
Δαίδαλον
Nadie nunca me dijo vaca,
pero soy una vaca: me cosieron
al mito. Me cosieron la piel
con dolo
a los huesos de roble.
Ya no sé decir si tenía ruedas.
El cuero no era mío,
el cuerpo
no mugía,
o mugió tal vez
con un grito prestado.
Me metieron una reina
que, según, brillaba como luna,
pero yo no vi el brillo.
Le presté mis costillas
como amarres.
La reina caminaba
oliendo el cuero nuevo
de mi cuerpo;
mi cuerpo, en cambio, iba olfateando
matojos de díctamo
aplastados.
Mi morro sin dientes,
mi morro donde nunca hubo leche,
del que nunca
escurrió la baba fértil
de la alfalfa,
era un morro de vaca.
Con mis ojos de piedra yo también vi al toro
blanco,
Lo quise adentro cuando se acercaba
¿a mí? ¿a la reina?
Se acercaba: yo fui
quien lo sedujo.
Res extensa, mi piel nueva,
recién curtida ἔξω τειχ
ῶν
en tinajas de seso y orina
y alumbre y mierda,
apestaba hacia adentro.
Y, cuando el toro nos montó,
clavó su propio sexo en sexo doble:
la reina y yo acopladas.
Y era una el eco de la otra,
pero ¿cuál de cuál?
Me cosieron al mito.
La reina, luego, parió un monstruo;
su esposo eyaculó serpientes;
el toro enloqueció, arrasó ciudades.
Me cosieron al mito:
me escondieron
en un rincón del laberinto
y yo, autómata, sin reina,
recorrí, infinita,
galerías.
Yo soy una vaca
parí quince
novillos blancos
de miembro articulado,
parí
a los toros carnívoros de la India,
de cuernos giratorios.
Yo rodé lenta noches y noches,
me llevó el mar,
me pudrí a medias,
fui mascarón de proa en Salamina,
fui zapato en Marsella,
prótesis de brazo en Londres,
leña en Estambul.
Todavía mujo en algún claxon.
PAULA ABRAMO
martes, 18 de agosto de 2020
MARTES 18 DE AGOSTO DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, RODRIGO FLORES
DESDE EL ACTUAL CONFINAMIENTO, LA CASA DEL POETA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE" DESEA ACOMPAÑAR A SUS AMIGOS, COLEGAS Y MIEMBROS DE LA COMUNIDAD LITERARIA Y POÉTICA CON POEMAS DE AMIGOS DE ESTA INSTITUCIÓN.
contrabiográfico
Arenal/2009
Acabo de ver el letrero que dice:
Se saca cascajo.
Las letras en la puerta de la camioneta.
Las letras rojas titilan y clavan.
Y yo voy dando vueltas.
Doy vueltas a las palabras.
Se saca cascajo de mi boca,
podría decir.
Se saca cascajo.
¿De dónde se saca?,
me pregunto.
La camioneta sale
de la casa.
Avanza.
Creo que sacó cascajo de la casa.
Y yo repito.
La camioneta
con letras rojas
en la portezuela
saca cascajo.
Eso hace porque eso dice.
Presente del indicativo.
Me saca de mí,
me sacó de mí el letrero,
más que nada el sonido reiterándose.
El sonido del letrero
me sacó de mí
para escucharme decir:
se saca cascajo.
Me sacó a mí para decirme
que de cascajo en la cabeza
voy lleno,
vengo lleno
de cascajo.
Quieren sacarme el cascajo
pero yo no quiero.
Estoy bien.
No quiero que me saquen de mí.
Que mejor
venga
la camioneta.
RODRIGO FLORES
martes, 11 de agosto de 2020
MARTES 11 DE AGOSTO DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, CLAUDINA DOMINGO
DESDE EL ACTUAL CONFINAMIENTO, LA CASA DEL PORTA "RAMÓN LÓPEZ VELARDE" DESEA ACOMPAÑAR A SUS AMIGOS, COLEGAS Y MIEMBROS DE LA COMUNIDAD LITERARIA Y POÉTICA CON POEMAS DE AMIGOS DE ESTA INSTITUCIÓN.
DE YA SABES QUE NO VEO DE NOCHE
++
la cobardía es
una estrella que todos desdeñan
“pero es la que nunca descansa”
pegué más la espalda al muro
(del otro lado del cañón) la tumultuosa historia de los minerales:
pechos comprimidos sobre ingles de vetas verdosas “no mires hacia abajo: los pies tienen sus ojos”
me desplacé los últimos metros así: con la
lengua enroscada en el corazón luego
el pasaje se ensanchó y me tendí a contemplar la planicie
“la ambición es una estrella que indigesta”
pastaba en las praderas de estambre: su grupa perfecta —de un castaño como
ojo de tigre— “entre las dos: un
escuadrón de meteoritos” sus orejas
pequeñas e inocentes: las crines negrísimas sacudiéndose con pereza en el
aire junto a él los otros (sombras
o dibujos recortados en cartón)
“¿cuál eliges y cuál te adopta: te cría te alimenta te alumbra?
(imposible saberlo)” ¿sería tan difícil (bajar hasta él):
suplicarle o capturarlo? se aburre
de la inmovilidad: trota un poco para acercarse a comer de unos violetas
intensos que crecen en dobles nudos
—entonces
recordé que un caballo es un hombre que no ha perdido la alegría—
CLAUDINA DOMINGO
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