La Casa del Poeta "Ramón López Velarde" felicita a su muy querido amigo el poeta Adolfo Castañón por haber obtenido el Premio Nacional de Artes y Literatura 2020 en el área de Letras.
viernes, 18 de diciembre de 2020
jueves, 17 de diciembre de 2020
JUEVES 17 DE DICIEMBRE DE 2020. AGRADECIMIENTO.
La Casa del Poeta "Ramón López Velarde" agradece profundamente a la comunidad poética y literaria su apoyo y participación que enriqueció nuestro Programa Cultural durante este difícil año y le desea lo mejor para el siguiente.
miércoles, 16 de diciembre de 2020
MIÉRCOLES 16 DE DICIEMBRE DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, MANUEL DE J. JIMÉNEZ.
Desde el actual confinamiento, la Casa del Poeta "Ramón López Velarde" desea acompañar a sus amigos, colegas y miembros de la comunidad literaria y poética con poemas de amigos de esta Institución.
Presentamos a Manuel de J. Jiménez.
De Savant
A veces
miro la ventana y el cristal protege mi pensamiento. Eso pienso, los vidrios se
empañan y luego se desempañan. Hay un sonido o una emoción entre lo que se
rescata y derrocha en una superficie. Solo algunas veces, cuando las sombras
son demasiado corpulentas, escucho los sonidos de los autos que aceleran y
desaceleran. Una calle imagino: los domicilios y las personas; las guías
sonoras en ebullición; las luces de las motocicletas que se abren y huyen por
una franja de la puerta. Escucho más por las tardes, cuando los objetos bajan a
la tierra en un sopor macilento. Todos ellos levitan con pequeños puntos de
agua, tras una humedad suave y aritmética. Yo puedo mirar los atardeceres desde
aquí, descubriendo que el sol se desploma entre ecos mudables. Lo sé por una
bitácora secreta: ayer el sol se ocultó con 86 ecos, pero antier lo hizo con
64, el lunes fueron apenas 32. La semana antepasada, sigilosamente, los números
eran de texturas totalmente porosas: soles que reposan en aros apolillados. Las
calles son algo que solo conozco de noche o después del atardecer. Únicamente
en esos horarios puedo salir y sentir la calle sin el cristal. Conjeturo las
vidas que se desdoblan allá afuera. Pasadena, de acuerdo con el United States
Census Bureau, es una ciudad de 133.936 personas, 51.844 hogares, y 29.862
familias. La media de edad es de 34 años. Por cada 100 mujeres, hay 95.7
hombres. Por cada 100 mujeres de más de 18 años, hay 93.0 hombres. Sin embargo,
realizo mis propias estadísticas. No me conformo con estos números, ajenos a la
Pasadena de noche, cuando todo descansa. Una ciudad miro: los barrios y las
calles; los edificios en construcción; las luces del Colorado Blvd. que titilan
hasta llegar a la Renaissance Arts Academy. Yo hago mis cálculos basándome principalmente
en las guías telefónicas y los periódicos. Después miro las bandadas en el
cielo que asimilan formaciones. Alzan el vuelo o se deslizan en una curva para
después posarse en cables y árboles. Cada loro es una voz. En Pasadena, cada
loro salvaje aprendió una voz desde el incendio de 1960, cuando escaparon de su
cautiverio y copularon por la ciudad. Escucharon a la gente, a familias enteras
sin que nadie se percatara. En su memoria diminuta registraron por lo menos
algunas palabras. Entonces las conversaciones dadas se pueden reconstruir
tomando en cuenta las señales que los loros oían. Repetir love, food, stupid.
Repetir más palabras como baby, dog, parrot. Los ripios y las rimas de
los loros de Pasadena en medio de la noche, posados en los cables, diciendo
tantas palabras que nunca sabré, pero imagino: loro, coro, ignoro. Quizás hay
un loro llamándome por mi nombre, remachando las palabras que encierro en el
diccionario. Quizás otro reconoce mis resonancias y elabora nuevas palabras con
ellas. Loros verdes, envueltos en amarillo, con crestas rojas. Loros o
“cotorros”, como decía el abuelo, imitando mi lengua. Voces silvestres, verdes,
afuera, entre las ramas.
Manuel de J. Jiménez
martes, 15 de diciembre de 2020
MARTES 15 DE DICIEMBRE DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, ÁNGEL PÉREZ ESCORZA.
Desde el actual confinamiento, la Casa del Poeta "Ramón López Velarde" desea acompañar a sus amigos, colegas y miembros de la comunidad literaria y poética con poemas de amigos de esta Institución.
Presentamos a Ángel Pérez Escorza.
VENDER FRUTA Y ESCRIBIR POESÍA
ES COSA DE HUMANOS
De niño aspiré ser
siempre
como mi padre.
Tenía el sueño de
vender fruta,
de hacer llegar
hasta la boca de
sus clientes
la jugosidad y
dulzura de la vida.
No tendría más de
ocho años
cuando probé
la madrugada a su
lado.
Ese frío estéril
que congeló
mis manos deseosas
de trabajo
y me hizo querer
después escribir poesía.
Recuerdo también
haberme arrepentido.
Haber errado en no
informarle a mi padre
que prefería
—como los demás niños—
quedarme a dormir
en casa
y jugar
a hacer las cosas
que no hacía,
pero no fue así.
Con el paso de los
años aprendí
de su experiencia,
comprendí el valor
de su lucha.
Aprendí que la
fruta es frágil
como un corazón
que no se cuida.
Supe también del
temperamento
de las guayabas
que muestran su
agria y verde furia
a falta de calor,
y del llanto de
los cocos
que truenan
cuando el sol se
atreve a molestarlos.
Gracias a su
diligencia,
aprendí a tener
tacto,
a ser sutil,
amable con el
mundo.
Aprendí a sentir
apenas con las yemas
de mis dedos
y la punta de mi
alma
eso que
sencillamente
no se puede juzgar
a simple vista.
Sé que mi viejo
habría querido
que siguiera sus
pasos,
que madurara tan
pronto
como lo hace una
manzana
al caer de un
árbol
o como la papaya y
los mangos
que dormitan
tibios en su magullada
cama de papel,
para así,
erguirse y morir
sin miedo
frente a múltiples
bocas hambrientas.
Porque así son las
palabras
cuando nuestra
pulpa queda expuesta
y su firme agudeza
nos hace virar
por encima de cualquier
propósito.
Porque sólo así
las frutas
persisten sin miramientos
y se desgajan del
ramaje
para anclar
nuevos versos sobre la tierra.
lunes, 14 de diciembre de 2020
LUNES 14 DE DICIEMBRE DE 2020. SUSPENSIÓN DE VISITAS AL MUSEO "RAMÓN LÓPEZ VELARDE"
En atención a las recomendaciones de salud y al llamado de la Jefa de Gobierno de la CDMX, se anuncia la suspensión de visitas al Museo "Ramón López Velarde" hasta nuevo aviso.
LUNES 14 DE DICIEMBRE DE 2020. ÓSCAR WONG ( 1948-2020)
La Casa del Poeta "Ramón López Velarde" lamenta profundamente la muerte del poeta y querido amigo de esta Casa Óscar Wong y se une a la pena que embarga a sus familiares y amigos.
martes, 8 de diciembre de 2020
MARTES 8 DE DICIEMBRE DE 2020. DESDE EL CONFINAMIENTO, EDUARDO CASAR.
Desde el actual confinamiento, la Casa del Poeta "Ramón López Velarde" desea acompañar a sus amigos, colegas y miembros de la comunidad literaria y poética con poemas de amigos de esta Institución.
LA MUERTE HUERFANITA
Estoy hasta la madre de la muerte,
muerte panda y oblonga, vientre loco,
vieja vasija vacilante y vacía.
No tiene techo encima y se cree la muymuy,
no tiene perro que le ladre y ladra
con sus ladridos huecos, con sus hocicos ciegos.
Masa ilógica y bruta,
la muerte no tiene su madre: ha salido de
nadie,
se pone por costumbre a excavar agujeros
en los cuerpos queridos.
Ella quiere cobrar su derecho de piso
y cobrar importancia,
pero no hay que dejarse: hay por dos,
por doce dioses juntos, que dejarla de lado.
Solamente la vida la detiene.
Todo lo que comienza logra
sofocarla y dejarla de lado.
Y dejarla en el lodo.
Si nadie tiene miedo…
si de verdad no tiene,
si cada pronto muerto estuviera convencido
de que su propia muerte no tiene la menor
importancia.
Si todos entrañaran que seremos el muerto
al que la muerte en realidad
le vale madres y padres y tutores,
la mancha loca perdería territorio.
Las palabras son formas de vencer a la muerte.
En latiendo se escucha el modo infinitivo de
latir.
Pobre muerte: te aterra que te dejen de lado.
Pero es que sí podemos...
Si conservamos siempre a nuestros muertos
en la memoria piel de sus nombres concretos:
Miguel, Jorge, Ricardo, Dení, Gabi, Conchita,
Enrique, Nelson, Carlos, Gerardo, Víctor
Manuel.
Y entonces nuestros muertos, los que dije
y los que tú le añadas,
se van a estar sonriendo y platicando
aquí en el acto simple de nombrarlos.
Y nosotros nos vamos y los otros
que agarren la estafeta y que la pasen
y que los nombres todos se nos vayan sumando.
Que cada quien se vaya y que se quede
la pobre muerte viendo gente
que pasa platicando sin hacerle ni caso.
Su dentellada hora se quedará cariada,
la calle desempleada
y la cóncava nada
nada tendrá qué hacer.
Esto se llama vida: que llore la cebolla
y que la muerte pierda su trabajo.
Eduardo Casar
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